num certo rosal por jeito às costas, uma dor insuportável, exigem recipiente a joelhos
mas na último quarto d’hora de larva não há moço que pule… quer dizer, o Xico vezes quinze. é essa preocupação, fustigantes quase mole, mais tarde caroço um branquito, conseguido, nem perceberam peluda, nem aceleraram bochecha. A santita mija que fazem “surf” herdeiros, ajoelha postal sem milagres. Seria hiper-lembrete daqui espetá-la a faixas de olhos? Nem há sanita. Rebolou toucinho por mera barbeiros a distraí-lo e do ponche azulado, calculando o calor à simpatia
portanto,
no caroço difuso, certa mucosaina retirara comerciante ao lado. Ninguém de boa fé jogaria na hora H o descaroçar deste inquase e assumisse-mos quisto. Tal como rasga alívio inocente, só depois retirava os três pastelinhos. Retorcida, nunca a mucosa se desfez dele. Não nos vão convencer do mijo. Nunca. Nem se propaga a meio o que reavivara milagrosas unhacas. A senhora Fátima, às pinguinhas, perguntou: “Posso meter aqui o dedo?”
José respondeu-lhe: “Com essas unhacas, não… Claro que não. Doi comó caralho!”
![]() |
| Descaroçara na hora H. |

Sem comentários:
Enviar um comentário